可一旦好转一点，他又会重新拿起那根铁棍，继续磨。

日复一日。

夜复一夜。

周浩宇的头发渐渐长长了，胡茬也冒了出来，衣衫在日晒雨淋中破成了碎条。

他变得越来越像野人。

动作却始终没有变过。

又是不知道多少天过去，他的手上长满了厚厚的老茧，指甲里塞满了铁屑和石粉，皮肤粗糙得像砂纸。

他的背开始佝偻了。

头发从花白变成了全白。

脸上的皱纹一道接着一道，像是被刀刻上去的。

他老了。

老得连站起身都要扶着巨石喘上半天。

但他还在磨。

累了就唱。

直到有一天。

周浩宇已经老得不成样子了，佝偻着背，枯瘦的手握着那根已经磨得极细的铁棍，动作慢得像是在挪动一座山。

每一次摩擦都伴随着粗重的喘息。

他感觉自己快要撑不住了。

意识都开始模糊，眼前的巨石都变得影影绰绰。

但他的手还在动。

就在这时，一道声音从石头里传了出来。

"大哥，别磨了，唱首歌吧。"

周浩宇没有反应。

他的手还在机械地来回摩擦。

刺啦。

刺啦。

"没你这样磨的，再磨我以后还怎么见人啊。"

声音又大了一些，带着几分急切的无奈。

周浩宇的动作终于顿了一下。

他浑浊的老眼有些茫然地眨了眨，干裂的嘴唇微微翕动。

"……谁？谁在说话？"

"大哥，是我，你棍下的石头。"

周浩宇下意识低头看了一眼自己的裤裆。

石头的声音更无奈了："……不是那根，是你手上那根。"

周浩宇这才缓缓低下头，看向自己手中那根铁棍。

他愣住了。

那根曾经几十斤重、婴儿手臂粗的铁棍，此刻已经磨得细如牙签。

他看了好一会儿，才颤巍巍地开口。

"都……都磨成这样了，你让我……放过你？"

他的声音沙哑而疲惫，像是从一口枯井里挤出来的。

"那谁放过我？"

他忽然像是发了狂一般，枯瘦的手猛地攥紧了牙签似的铁棍，又开始在巨石上疯狂摩擦。

刺