的麻绳。持锤者喉间滚出一声低吼，那是发力前憋气的声音。

重锤挥起的风声压过来的那一刻，沈丰动了。

不是往后退，是左腿往前迈出一步。左臂将枪尖从下路斜送出去，枪杆贴着左肋滑过，粗糙的杆身刮过肋骨的旧伤疤，火辣辣的疼。枪尖划过铁甲的刺耳金属摩擦声在窄巷里被放大，在影壁和侧门之间的石板地上溅起一串火星，其中一颗溅在他左脸颊上，烫出一个米粒大小的水泡。

枪尖刺入右腋缝隙的那一瞬间，沈丰感觉到的不是阻力，是滑进去的畅快——玄铁枪尖咬穿了腋窝下的皮甲，穿过一层棉衬，然后刺入肉里。他左臂没有继续前推，因为左臂力量不够刺穿整个躯干。他做的是另一件事。

他把枪尾往身后一送，顶在影壁根部的残砖上做支点，然后用左臂下压枪杆近端。

杠杆。

不是靠蛮力，是靠支点。左臂下压的力量加上枪尾支点的反作用力，把两百余斤的重甲先锋从地面撬了起来。左肩胛的创面在左臂下压时被背部肌肉绷紧撕裂，结痂脱落处渗出的鲜血从后背浸透至前襟。剧痛从肩胛骨传到后脑勺，他眼前黑了那么一瞬。但他咬紧的牙关没有松开，左手指节反而攥得更紧，指关节发出格格的响声。

重甲兵被挑离地面一尺后，沈丰用腰背顶住枪尾猛力一甩——铁浮屠先锋连人带盾砸在影壁上半截，紫檀木嵌玉屏风的残骸本来就已烧焦松动，被这两百余斤的重量一撞，影壁上半截轰然向院内方向塌落。碎砖飞溅到祠堂滴水檐下，其中一块拳头大的碎砖擦过老周的耳廓，带出一道血丝。

烟尘弥漫。

不是干爽的砖灰，是被晨雾和血水混成的湿乎乎灰泥，糊在沈丰脸上、睫毛上、嘴唇上。他用舌尖舔掉嘴角的灰泥，咸的，分不清是灰还是血。影壁塌毁处露出一条宽约三人的豁口，豁口后方的祠堂长明灯橘黄微光从烟尘中透出。

烟尘还没落定，第二名铁浮屠已经从豁口后方举起巨盾填补空缺。盾面反射出祠堂方向长明灯的橘黄微光，在烟尘里晃出模糊的光晕。

沈丰把枪尾从坍塌的碎砖堆里拔出来，枪尖朝下拄地。后背的血顺着腰带滴落在脚下青砖上——啪嗒。不是清脆的滴水声，是稠的，闷的，因