来，站在他身边，安静地看着。

武修文闭上眼睛，深吸一口气。

脑海里浮现出很多东西。大爷爷模糊的照片，父亲佝偻的背影，母亲含泪的眼睛。松岗小学空荡荡的走廊，海田小学热闹的操场。李盛新温暖的手掌，梁文昌鼓励的眼神，还有永远站在他身边的黄诗娴。

然后他睁开眼睛，落笔。

笔尖划过纸张，发出沙沙的声音。那声音很轻，却像是惊雷，在这个安静的夜里炸开。

《致明天的讲台》

如果黑夜一定要来，

那就让它来吧。

我会点燃所有星光，

把阴影踩在脚下。

如果风雨一定要来，

那就让它来吧。

我会收集每一滴眼泪，

浇灌出春天的花。

三十年前的尘土，

压不垮今天的脊梁。

三代人的恩怨，

斩不断梦想的翅膀。

我站在这里，

不是为复仇而战。

我站在这里，

是为光明而战。

为每一个渴望知识的眼神，

为每一双举起的小手，

为那些还没被世界污染的笑容，

为那些值得被温柔以待的以后。

海风会吻过讲台，

月光会照亮课本。

而我会一直站在这里，

直到所有的伤疤都变成勋章，

直到所有的黑夜都迎来曙光。

最后一笔落下，武修文放下钢笔。墨迹在纸上慢慢干涸，每一个字都像是用尽全力刻上去的。

黄诗娴拿起那张纸，手指轻轻抚摸过那些文字。她的指尖在颤抖，眼眶又红了。

“武修文，”她抬起头，眼泪终于掉下来，“这才是你。这才是真正的你。”

武修文伸手，擦掉她的眼泪。指腹下的皮肤温热柔软，像是这个世界上最后一点真实。

“这首诗，”他说，“不只是写给我自己，也不只是写给你。我想把它分享给学生们，分享给所有正在为梦想挣扎的人。”

黄诗娴用力点头：“好。我们明天就分享。”

窗外，海潮声阵阵。月光洒满海面，碎成千万片银光。远处有渔船归航的汽笛声，悠长而苍凉，像是岁月的叹息。

武修文把黄诗娴拥进怀里。她的头发蹭着他的下巴，痒痒的，暖暖的。他闭上眼睛，感觉胸口那个纸袋的存在，也感觉到怀里这个人的温度。

三十多年的秘密很重。