目光却死死盯在被人搀扶起来的梅萨德斯身上——那家伙捂着脸，腰都直不起来，但维克托看得分明，那眉骨只是裂了个口子，更多的是剧痛带来的生理性泪水和不甘。

这家伙，根本没什么重伤，是疼丢了魂，软了骨头。

一股强烈的鄙夷冲上维克托心头。

就在这时，不知哪个没眼力的记者，或许是泰森阵营的，或许是单纯想搞个大新闻，竟然隔着绳索把话筒递过来，声音尖利地喊：

“维克托！你对泰森说你不配打主赛有什么回应？这场胜利是否说····”

没问完，维克托猛地一探身，几乎是用抢的，一把将那话筒夺了过来！

冰冷的塑料触感握在手中，沉甸甸的。

全场的声音仿佛被这一拽抽空了，无数镜头对准了他。

维克托抬起汗湿的脸，目光如两把冰冷的刮刀，直直射向台下面色已然阴沉下来的泰森，嘴角勾起一个毫无笑意的、冷硬的弧度。

“我听说······”

他的声音通过扩音器传遍全场，带着剧烈运动后的沙哑，却清晰得可怕，“有人觉得，我，维克托·李，来自芝加哥的恶汉····”

他故意停顿，享受着这死寂的、充满火药味的空气。

“·····只配给某些人打垫场赛？”

每一个字都像一颗冰冷的子弹，射穿喧嚣，钉死在富丽堂皇的场馆墙壁上。

“咔吧！”

一声脆响突兀地从泰森的方向传来。

他那只厚实的手掌中，玻璃酒杯被捏得粉碎，琥珀色的酒液混着几缕刺目的鲜红，淅淅沥沥地滴落在他昂贵的西裤和天鹅绒座椅上。

他的脸黑得如同暴风雨前的天空，每一块肌肉都绷紧了，要吃人般死死盯着台上。

“维克托！你敢和我打吗？”

“我避你锋芒？”

维克托嗤笑一声，随手将话筒扔在地上，发出刺耳的撞击声：“打就打！”

泰森站出来：“就在这里！还是在这里！”

维克托昂着头：“那就是下下一场！”

“好！”

维克托再没看任何人，推开围上来的工作人员，一把扯开拳套的系带，任由它们沉重地掉落。

他翻身下了拳台，裹挟着满身汗湿、血腥和未散的杀气，分开目瞪口呆的人群，径直朝着出口走去。

聚光灯徒劳地追了他几步，最终无奈地熄灭。

他把身后炸开的混乱、