、比玄力更古老、比血脉更直接的——

邀请。

“走吧。”他说。

青冈槽在身后渐渐远了。

巴刀鱼没有回头。

但他听见娃娃鱼在经过那块巨岩时，脚步停了很久。

她没有说话。

他也没有问。

又走三十里。

日头偏西的时候，巴刀鱼闻到了硫磺味。

不是都市边缘化工厂泄漏的那种呛人的臭。

是更深处的。

像地底烧了三百年、从未熄灭的某场大火，把岩层烤透，把水烧沸，把空气蒸成湿润的、滚烫的、贴到皮肤上就化不开的膜。

黄片姜停下来。

“到了。”

巴刀鱼看着前方。

没有谷。

没有门。

没有沸血谷任何一部典籍里记载过的、地标性的奇观。

只有一片缓坡。

坡上长着和沿途一模一样的野草，开着一模一样的白花蔷薇，盘旋着一模一样的、被硫磺味驱赶得飞不高的山蝇。

酸菜汤把背囊卸在地上。

“到哪了？”他四下张望，“谷呢？”

黄片姜没有回答。

他看着巴刀鱼。

“三百年来，”他说，“能走进沸血谷的客人，都需要做一件事。”

巴刀鱼等着。

“谷口守卫会问你三个问题。”

黄片姜顿了顿。

“答错一个，三年后才能再来。”

酸菜汤：“答对呢？”

黄片姜没有理他。

他看着巴刀鱼。

第一个问题从虚空里来。

不是从任何一个方向传来。

是从地底。

从那些野草的根须。

从白花蔷薇卷起的叶背。

从盘旋不去的山蝇薄到几乎透明的翅膜。

声音很老。

老得像把一句话含在嘴里温了三百年，才终于找到人可以说。

“三百年前，有个厨子在这里插了一把刀。”

“他走的时候，有没有回头？”

巴刀鱼沉默了很久。

他看着那片缓坡。

看着坡上每一寸和沿途一模一样、又完全不一样的野草与蔷薇。

他没有见过卫青冈。

他不知道三百年前那个用赤水卤肉吊汤的凡人厨子，在插完那把刀、放下那道菜之后，究竟有没有回头。

但他想起了娃娃鱼的话。

她等丈夫等了三年。

等卫青冈等了十年。

等谷主原谅自己等了三十年。

她三百年来没有走出沸血谷一步。

她在等一个永远不会来赴的宴。

巴刀鱼开口。

“没有。”

他的声音很轻。

“他不敢回头。”

虚空里沉默