门后的世界很吵。

不是那种菜市场的喧闹，也不是工厂的轰鸣。

那是无数个精致的酒杯碰撞在一起的脆响，是丝绸摩擦的沙沙声，还有那种经过声卡修饰后依然掩盖不住虚伪的笑声。

空气里飘着昂贵的雪茄味，混杂着名为“迷醉”的神经毒素香氛。

陈默推开门的那一刻，仿佛推开了一个正在运转的巨大的八音盒。

几十双眼睛齐刷刷地看了过来。

有的瞳孔是紫色的霓虹光圈，有的是仿生的猫眼竖瞳，还有的干脆就是两颗镶嵌着钻石的摄像头。

他们手里端着酒，身上穿着即便在下城区不吃不喝干一百年也买不起的一块布料。

陈默站在门口。

浑身焦黑，左臂像根烂木头一样垂着，指尖还在滴着黑色的机油和红色的血。

他和这个世界格格不入。

就像是一坨突然掉进奶油蛋糕里的生肉。

“这是什么？”

离门口最近的一个胖子皱起了眉。

他坐在悬浮椅上，下半身是一坨臃肿的肉块，连着复杂的生命维持系统，“现在的余兴节目越来越重口味了。”

“大概是某种行为艺术？”

旁边的女伴掩嘴轻笑，她那双纤细的手臂全是透明的合成材料，能看到里面粉色的冷却液在流动。

“你看那个妆造，多逼真。那种烧焦的味道……天哪，连机油味都还原了。”

没人尖叫。

没人逃跑。

在这些住在云端的人眼里，陈默这副惨状不过是又一个用来打发时间的廉价刺激。

“喂，那个表演者。”

胖子晃了晃手里的酒杯，冰块撞击着杯壁，“转个圈看看。如果你能表演一下那个机械臂是怎么掉下来的，我这杯酒赏你。”

陈默没有理会。

他的视线扫过大厅。

这里的布局像个环形的角斗场，中间是舞池，四周全是这种半开放式的卡座。

他在找路。

通往更上层的路。

“嘿，聋了吗？”

胖子有些不悦，随手抓起桌上的一块蛋糕扔了过来。

啪。

奶油糊在了陈默的胸口，盖住了那个还在渗血的伤口。

大厅里响起一阵稀稀拉拉的哄笑声。

“检测到敌意目标。”

绿色的字符在视网膜上跳动，但显得有些断断续续，“建议……滋滋……规避。你的身体状况……只能再承受一次重击。”

“一次就够了。”

陈默抬起右手，抹了一把