我爸能活；不签，他活不过那年冬天。”

他停顿了一下，像是在酝酿一个特别难发音的词。

“我以为我能扛得住。扛起我爸的命，扛起还债的压力，扛起被你误解的痛苦。但我没想到，最扛不住的是想你。”

林微言的手指在文件上划了一下，指尖停在“顾晓曼的声明”几个字上。字是打印的宋体，方方正正，干干净净。

“修《花间集》那次，”她说，“你在修复室里待了很久。我路过的时候看见你在发呆，以为你在想案子。你在想什么？”

沈砚舟沉默了片刻。

“在想你。”

他答得很快，快到不像撒谎。又很轻，轻到像是怕这两个字太重了，会砸疼她。

“那是我们第一次一起修书，”他说，“你教我怎么揭页、怎么补洞、怎么上浆。你说，修书和修人一样，不能急，得顺着纹理来。你那天的围裙上沾满了浆糊，鼻尖上也有一点，你没发现，我也没提醒你。因为我觉得那一点浆糊在你鼻尖上特别好看。”

林微言不自觉地抬手摸了摸鼻尖，然后意识到这个动作有多蠢，把手放下来，却不知道该放在哪里。

“你从来不说这些。”她说。

“怕说了收不回来。怕收不回来之后，你连这些旧信都不肯留。”

院子里传来陈叔浇花的声音，水壶里的水洒在花叶上，沙沙的，像翻书声。老槐树上麻雀叽叽喳喳地叫着，有一只胆子大的飞到书店门楣上，歪着脑袋往屋里瞅，瞅了两眼又飞走了，大约是觉得屋里这两个人太闷了，没什么热闹可看。

林微言深吸一口气，把那叠文件整整齐齐地码好，放回文件袋里。然后端起自己那碗红豆沙，喝了一口，又放下。

“沈砚舟，我问你一件事。”

“你问。”

“这五年里，你有没有哪怕一秒钟——”

话没说完，她放在桌上的手机响了。

屏幕亮起来，来电显示是一个没有存名字的号码。但那串数字林微言太熟悉了——市第一人民医院的总机号。她的心猛地揪了一下，像是被人攥住了心脏最嫩的那块肉。

沈砚舟也看到了屏幕，他的表情瞬间变了，所有温柔的、缱绻的、小心翼翼的试探都在一秒钟内褪去，取而代之的是职业本能淬炼出来的冷静和锋利。

“接。”他说。

林微言滑动接听，对面是