站起来，背后还插着一截断了的箭杆，后背那道伤口能看见里面白森森的骨头。

但他站起来了，举着刀，眼睛死死盯着那个骑兵，嘴里发出低沉的吼声。

骑兵犹豫了一瞬。

就这一瞬，吴革的刀已经到了，一刀砍在那人的脖子上。

血喷出来，溅了吴革一脸。

那人从马上栽下去。

更多的骑兵涌上来了。

他们把吴革围在中间，弯刀在头上挥舞。

吴革背靠那块大石头，举着刀，喘着粗气。

身边的兵已经全倒下了。

他一个人站在那里，面对几十个北凉骑兵。

举起刀。

这是吴革最后能被看见的画面——站在一堆尸体中间，浑身是血，背后插着断箭，手里举着一把卷了刃的刀，面对着几十倍的敌人。

北凉骑兵一拥而上。

弯刀劈砍的声音，刀砍在骨头上的声音，血喷出来的声音。

一切归于沉寂。

暮色如血，晚风裹着血腥味灌进每一条裂开的伤口。

北凉骑兵从他身上踏过，没有人再回头看一眼。

沈川站在远处，看见了那一幕。

他看见吴革的背影，看见吴革的身影被淹没在弯刀的寒光中。

手攥着刀柄，嘴唇在抖。

他转过身，对着聚在身边的残兵吼道：“撤——往南撤——往河谷里钻——！”

残兵们跟着他往南跑，跑进那条干涸的河谷。

跑了整整一下午。

沈川停下来，弯着腰喘气。

喉咙干得冒烟，肺像是要炸开了一样。

腿上被箭擦了一道口子，不深，但一直在渗血。

他直起身，回头看了一眼。

身后的队伍稀稀拉拉，从河谷深处一直延伸到远处的暮色中。

陈怀远被抬在门板上，亲兵们轮流抬着。

他躺在门板上一动不动，脸色惨白如纸，左肩上的布条已经被血浸透了。

沈川走到门板旁边蹲下来，看着陈怀远的脸。

陈怀远闭着眼睛，呼吸很轻，轻到几乎听不见。

“还剩多少人？”

沈川问旁边的参军。

参军低头算了一会儿，声音沙哑：“七万大军出征，现收拢约两万三千人。战死约两万，被俘约八千，溃散约一万九千——那些溃兵跑进了山里，或是混入了逃难的百姓中，已无法收拢。”

沈川沉默了片刻。

“吴将军呢？”

参军低下头：“没出来。”

沈川没有再问。

他站起来，走到河谷岸边，