得像山。

他把棍子在手心里转了一圈。

棍花抖开的时候，虚空中发出一声低沉的嗡响。

不是神通。

是纯粹的力道带起的风声。

那个动作行云流水，手腕翻，五指松，棍身沿着虎口滑出去半寸再收回来，尾端在掌心一点。

一千年前方寸山上练了一千遍的起手式。

师父站在廊下抱着茶杯看他练。

练错了要挨骂。

练对了也挨骂，“太慢了，猴头，再来。”

孙悟空嘴角歪了一下。

他把棍子往肩上一扛，迈步朝那个黑色洞口走。

一步。

两步。

三步，

他停了。

不是犹豫。

是他感觉到了什么。

从那个漆黑洞口的最深处，像一根比蛛丝还细的线，穿过无尽的黑暗和否定，传来了一丝暖意。

极弱。

弱到几乎不存在。

但孙悟空的猴心感应到了。

那不是敌意。

不是陷阱。

是一颗心在跳。

很慢。

很疲惫。

但还在跳。

师父的道心。

还在里面。

还活着。

还在等他。

孙悟空的喉结动了动。

他没说话。

吸了一口气。

这口气里带着铁锈味、血腥味、还有万神坟场亘古不散的腐朽死气。

他把这口气吞进肺里，压实了。

然后他举起棍子。

不是对着洞口。

是朝天。

对着头顶那片压得人喘不上气的灰色苍穹。

棍子从肩上摘下来，双手握住，抡了一个圆。

从右后方起势，走了一个完整的大弧线，砸向正上方。

没有喊杀。

没有运气。

就一棒。

朴实无华的一棒。

和师父教他的第一式模一样。

棍尖碰到灰色天幕的那个瞬间。

天裂了。

不是崩碎，是像一层薄冰被敲裂了那样，从撞击点向四面八方蔓延出密麻麻的裂纹。

然后裂纹里透出光来。

赤金色的光。

从裂缝里一缕一缕地漏下来。

洒在红褐色的大地上。

洒在那些沉睡了不知多少纪元的尸骸上。

光照到的地方，那些魔神的残躯开始化。

不是腐烂。

是变成细小的、金色的星尘。

一粒一粒的，轻飘飘地往上浮。

那些来自不同时空的“孙悟空”的尸体也在化。

锁子黄金甲化了。

断棒化