那层土变了颜色。

不再是表层那种疏松的、黄褐色的次生黄土，而是一种致密的、带着暗红色的黏土。

王老蔫手里的短镐刨上去，不再发出那种噗噗的闷响，而是带着一种切割陈年腊肉般的韧劲。

土块不会散开，而是呈片状剥落，断面上甚至带着一丝油脂般的光泽。

“红胶泥。”

王老蔫抹了一把糊在睫毛上的泥浆，把那块红土递给身后的陈墨。

“这是老土。硬，不渗水。到了这层，头顶上的那条河就算是压不住咱们了。”

陈墨接过土块，在指尖碾了碾。

确实很黏。

这种黏土层在冀中平原并不多见，通常沉积在地下五米以下的古河道遗迹里。

它的力学结构极其稳定，对于挖掘者来说是噩梦，但对于地道来说，却是天然的混凝土拱顶。

“换瓦刀。”

陈墨放下土块，呼吸有些急促。

这里的空气更加稀薄，每一口吸进去的不仅是氧气，还有那种沉淀了千年的土腥味。

肺叶像是一张被揉皱的纸，费力地张开，又无奈地瘪下去。

身后的二妮正趴在气孔下，拼命地摇动着那个简易的风箱。

风箱的皮阀发出“呼哧、呼哧”的声响，像是一个垂死之人的喘息，将那点可怜的新鲜空气，顺着竹管压进这深邃的肠道里。

挖掘还在继续。

只不过动作变得更加小心。

他们正在向上。

按照测绘，他们已经穿过了封锁沟的底部，现在的位置，正处于李家坞村口那个被伪军占据的炮楼下方。

更确切地说，是在炮楼附属的那间伙房下面。

……

地面，正午。

伙房里弥漫着一股烂白菜煮熟后的酸味，混杂着煤烟气。

伪军伙夫老刘头，正蹲在灶坑前，往里面填着柴火。

柴火有些湿，烟很大，呛得他直咳嗽。

灶台上那口大黑锅里，咕嘟咕嘟地煮着杂合面糊糊。

几个伪军抱着枪，歪七扭八地靠在门框上，等着开饭。

“老刘头，你这火能不能烧旺点？太君那边都催了。”

一个伪军班长剔着牙，不耐烦地踢了踢灶台的砖基。

“催催催，就知道催。”

老刘头低着头嘟囔，手里的火钳在灶膛里捅了捅。

“这煤都被上面那个日本军曹拿去换酒喝了，剩这点湿柴火，神仙也烧不旺啊。”

“少废话。”

班长骂了一句，转身出去了。