赵庄据点的早晨，是被一阵剧烈的咳嗽声唤醒的。

雾很大，湿漉漉地贴着地面流淌，把那座孤零零的炮楼裹得像个患了伤寒的病人。

空气里那一股子焦炭味怎么也散不掉，还混着生石灰和排泄物的恶臭——那是日本人为了防疫，在据点周围洒下的“结界”。

自从上次那顿加了料的米粥之后，这个据点里的皇军就没直起过腰。

炮楼顶上，哨兵换岗的频率变低了。

那个原本应该精神抖擞地站在沙袋后面的日军伍长。

此刻正蜷缩在角落里，怀里抱着一支三八大盖，脸色蜡黄，眼窝深陷，像是被鬼吸了阳气。

他不敢喝水，也不敢吃东西。

哪怕是据点里那口深井，也被工兵用铁盖子焊死了，上面还贴了封条，画着鲜红的骷髅头。

对于这支以“武士道”精神武装起来的部队来说，这种看不见、摸不着，却能让人拉得脱了形的敌人，比面对面的刺刀冲锋更折磨神经。

……

距离据点四百米。

一片早已荒废的野枣林里。

林晚趴在一道干涸的土坎后面。

她的身上披着那件用麻袋片改成的伪装衣，上面插满了枯黄的杂草和野枣树枝。

如果不走到跟前，哪怕是鹰眼也看不出那一堆枯草下藏着个活人。

她已经在这里趴了三个小时。

身下的泥土很凉，透着一股子秋深露重的寒意，顺着肘关节往骨头里钻。

但她一动不动。

她的呼吸很轻，绵长而均匀，像是在冬眠。

放在她面前的，是那支枪管被截短了一寸的莫辛纳甘步枪。

这枪是苏联货，也是陈墨从那批地下军火库里翻出来的老古董。

枪托上的清漆早就磨光了，露出了暗红色的木纹，被汗水浸润得温润如玉。

枪机被陈墨重新校准过，虽然拉栓有些涩，但精度极高。

林晚的手指，轻轻搭在扳机护圈外。

指甲修剪得很秃，边缘带着一点洗不掉的黑泥。

那是一双劳动妇女的手，也是一双杀人的手。

“喝口水。”身后传来极轻微的响动。

陈墨像是一只狸猫，无声无息地滑进了土坎。

他手里拿着个扁铁壶，那是从鬼子飞行员身上扒下来的。

林晚没回头，也没接水壶。

“风向变了。”她低声说道。

声音有些沙哑，像是风吹过干枯的芦苇。

陈墨抬头看了一眼。

确实变了