另一边，206。

老秦把那两张纸在床头柜上并排摊开，他把那两张纸往小Kai那边推了推，“看完了？”

小Kai：“时间不对。”

老秦等着他往下说。他跟小Kai合作过不止一次了，知道这个人的说话节奏——他说之前要把整句话在脑子里过一遍，过到每一个词都放对了位置才往外吐。你跟他说十句话，他可能只回你一句。

“手机上显示的时间是乱的，”小Kai说，“进本之后我看过。第一次看是下午两点，过了不知道多久再看，还是下午两点。秒针在走，分针在走，但时针没动过——被设定了。系统不想让我们知道现在几点。”

老秦掏出手机看了一眼。屏幕上显示的是19:47。他盯着那个数字看了几秒，锁屏，再打开，还是19:47。他把手机塞回口袋，走到窗边往外看——外面没有任何发光的参照物——他看不见任何能告诉他现在是几点的东西。

“钟表，”老秦说，“得找个钟表。”

小Kai在房间里扫视了一圈——系统在盖这栋楼的时候就没打算让住在这里的人知道时间。

老秦在窗边站了一会儿。他往楼下看了一眼——不算高。窗户外面有一根水管，水管的旁边是空调外机的架子，架子上没有外机。他目测了一下从窗户到地面的距离，又在脑子里估算了一下水管的承重能力——铁管应该还能撑得住一个人——问题是两个人。他低头看了一眼自己脚踝上那条暗红色的锁链，又看了一眼小Kai脚踝上那一端。链子不长，一米。两个人同时抱着一根水管往下爬的画面在他脑子里闪了一下——一个人在上面，一个人在下面，链子从中间绕过去，绕在水管上，你往下蹭一寸，链子就紧一寸，紧到最后两个人都挂在半空中风干。

他想象了一下那个画面，然后决定不想了。

“算了。”他说。他从窗边走回来，坐在小Kai旁边。

老秦在脑子里把刚才读的那两张纸又过了一遍——租约，拆迁补偿标准，五十年前的大洋二百，五十年后的二百块钱，折旧费——这个副本在讲一件事，钱不是钱，时间是钱。1952年的二百大洋是钱，1998年的二百块钱也是钱，但同样的数字买不到同