两人一前一后，消失在廊下的阴影里。

夜风穿过回廊，吹得灯笼摇摇晃晃。

阿福的鼾声从厢房隐隐传来。

王端还伏在账房的小桌上，就着一盏孤灯，一页一页核对着某笔三年前的糊涂账。

吴师傅睡在火药坊的地铺上，怀里抱着那袋筛好的颗粒药粉，梦里还在傻笑。

高尧康走出侧门。

门外停着一辆不起眼的青帷马车。

童师闵掀开车帘。

高尧康上了车。

马蹄声嘚嘚响起，碾过青石板，渐渐隐入夜色。

他靠在车壁上，闭上眼。

马车走得很稳。

像一只在黑夜里航行的船。

他想起那本被翻卷边的《孙子》。

想起扉页上那两行小字。

想起那支没有附字条、此刻应该已经送到杨府的娘子弩。

她没有回信。

他想，不回就不回吧。

他睁开眼。

透过车帘的缝隙，汴京的灯火从窗边掠过。

一盏，一盏。

像有人在黑暗里，为他点了一路。

马车驶入一条更深的巷子。

灯火渐疏。

夜风从帘隙挤进来，带着初夏的温热，还有隐约的槐花香。

高尧康把手按在腕间那副护腕上。

铜钉硌进掌心。

还是那熟悉的、沉实的力道。

他没有松开。

马车继续往前走。

不知驶向何处。

但他知道，今夜之后，很多事情会不一样。

也许好。

也许坏。

也许只是从一盘棋，换到另一盘棋。

他闭上眼。

嘴角弯了一下。

很淡。

像刀刃上的光。

童师闵看着他。

从上车到现在，这个人没有问过任何问题。

没有问他父亲为什么突然要见他。

没有问他是不是被当成了棋子。

没有问这一去，是福是祸。

他只是闭着眼，靠在车壁上，像在等一场雨。

童师闵忽然开口：

“你就不怕？”

高尧康睁开眼。

看着他。

“怕什么？”

童师闵顿了一下。

“怕这是个局。”

“怕家父对你不利。”

“怕今夜走进去，就出不来了。”

高尧康没有立刻回答。

他沉默了一会儿。

然后说：

“怕。”

童师闵愣住了。

这是他第一次听见这个人说“怕”。

不是装出来的谦虚。

不是以退为进的手段。

是真正承认。

“可你还是来了。”童师闵说。

高尧康看着他。

“你亲自来接，”他说，“就不是局。”

童师闵没说话