又念了一遍，像是要把这8个字刻进脑子里、刻进骨子里。

然后，他直起身，长长地叹了一口气。

“好一个‘兴，百姓苦；亡，百姓苦’……”

他的声音不大，却清晰地传遍了整个鹿鸣台。

“本官读了一辈子书，做了一辈子官，自以为对民生疾苦有所了解，自以为对王朝兴衰有所感悟。

今日方知，不过是坐井观天罢了。“

他转向陆怀瑾，郑重地拱手一揖。

“陆公子大才，本官佩服。”

这一揖，让台下所有人都愣住了。

知府大人，堂堂四品大员，竟然向一个举人行礼？

可没有人觉得不妥。

因为他们知道，面对这样的作品，面对写出这样作品的人，任何礼遇都不为过。

顾山长站在偏席，早已老泪纵横。

他不似柳文正那般失态，只是静静地站着，任由泪水顺着脸颊滑落。

他的嘴唇微微翕动，像是在默念着什么。

他在念那最后8个字。

他活了大半辈子，教了一辈子书，见过无数聪慧的学子，见过无数惊艳的诗文。

可他从未见过这样的作品——不，不应该用“作品”来形容，这已经超越了作品的范畴。

这是箴言。

这是警世恒言。

这是对千百年来所有自诩忧国忧民的文人的一记响亮耳光。

台下，陆子衿早已泪流满面。

他紧紧攥着拳头，指节泛白，浑身都在颤抖。

不是因为害怕，不是因为紧张，而是因为一种难以言喻的激动与骄傲。

那是他的同窗。

那是他认识的陆怀瑾。

那个平日里懒散怕麻烦、嘴上说着要当咸鱼的陆怀瑾，此刻站在鹿鸣台上，白衣如雪，写下了一篇足以让整个江南文坛为之震颤的旷世之作。

而他们，那些曾经嘲笑他、鄙夷他、想要打压他的人，此刻都成了笑话。

陆怀瑾丢下笔。

笔落在桌案上，发出一声轻响。

他没有再看那张宣纸一眼，仿佛那上面写的不是他刚刚创作的作品，而是一张用过的废纸。

他抬起头，目光扫过全场。

先是扫过跪在地上的柳文正，那张布满泪痕的老脸在他眼中不过是一个路过的风景。

然后是面无人色的韩文远，那个曾经不可一世的督学大人，此刻像是被抽走了脊梁骨，软塌塌地靠在桌案边上。

再然后是台下那些呆若木鸡的所谓才子。

他们张着