。他那个表情，像是做了亏心事被抓包了一样。

“你怎么了？”苏尘问。

苏明远没说话。他低着头站在那里，手指还捻着衣角，整个人缩着肩膀，像是在犹豫什么。

“这书作者你认识？”

苏明远摇了摇头。

苏尘放下手里的茶杯，靠在椅背上看着他。

“明远。”

苏明远抬起头，看了苏尘一眼，又飞快地低下头去。他的喉结动了一下，像是咽了一口唾沫。

“……哥，”他终于开口了，声音很小，像是从喉咙里挤出来的，“那书……其实是我写的。”

屋里安静了一瞬。

苏尘的手停在了桌沿上。

他本来正伸手去拿茶杯——半道上停住了。他看着苏明远，没有说话。他的表情不是生气，也不是平静——是真正的意外。他没想到。

苏明远见他没说话，更慌了。

“我没想瞒你。”他连忙解释，声音有些急。“去年冬天没事干，就把以前记的那些东西整理了一下，拿去文汇斋印了几本试试……”

苏尘没有接话。他低头看了一眼桌上的书，伸手把书拿了起来。

他又翻开了。

这次不是翻着看，而是翻到了第一页，从头开始读。他的目光在纸页上慢慢移动，看得很仔细。苏明远站在旁边，大气不敢出，不知道他哥在想什么。

苏尘读了两三页，然后翻到那篇《冰信》的结尾，看了一眼末尾那句诗。他又往前翻了一页，看了看那篇《守碑人》的开头。

然后他把书合上了。

“这书，真是你写的？”他问。

苏明远用力点了一下头。

苏尘看着他，目光在苏明远的脸上停了一会儿——像是在重新认识这个人。他平时看得多的，是那个追在他屁股后面要桂花糕的弟弟，是那个在饭桌上偷偷把青菜扔到苏棠碗里的弟弟。但这本书里的文字，和那个人对不上。那个写《冰信》的人，那个写《守碑人》的人，那个在每篇故事末尾缀一句诗的人——笔触老练到不像是一个十四岁少年能写出来的东西。

这事——麻烦了。

苏尘没有接话。他伸手拿起那本书，翻到扉页，看着上面那三个字。

烛下月。

“你这笔名，取的是‘明’字里的‘月’？”

苏明远点了一下头，有些不好意思。“嗯