健从抽屉里摸出个牛皮纸信封，拍在桌上。

“直接来这儿找我。我不在，就塞进这信封，藏在营区后墙第三块松砖底下。”

赵家宝把信封收进兜里：“行。等我的信。”

他转身走向窗户，单手撑住窗台，翻了出去。

落地时没发出一点声音。

王健站在窗前，看着那个黑影融进夜色里，半天没动弹。

屋里重新安静下来。

王健转过身，走到办公桌前，拉开最底下的抽屉。

那个牛皮纸信封还在里头。

他把信封抽出来，倒出那张泛黄的照片和一份薄薄的档案复印件。

照片上的年轻军官笑得灿烂，眉眼间的轮廓，跟刚才翻窗出去的赵家宝长得极像。

王健把档案复印件摊开。

“1976年，西北军区，韩振山之子韩锋，三岁遗失……”

他拿铅笔在“三岁”和“1976年”下面画了重重的一道。

赵家宝今年二十一岁。

年龄差了两岁。

但档案备注里写得清楚，当年部队转移，户籍登记混乱，韩锋的实际年龄可能被报小了一岁。

加上刘英桂捡到赵家宝的时间，正好是七六年冬天。

地点、时间、长相，全对上了。

王健深吸了一口气，把烟盒捏得咔咔响。

韩振山。

那是他老首长的老首长，如今在京都军区身居要职。

找了快十年的儿子，要是真在这个偏僻的赵家村……

王健拉开抽屉，拿出一叠信纸和钢笔。

他拧开笔帽，笔尖悬在纸上，停了好一会儿。

这事没经过核实，万一搞错了，那就是谎报军情，他这个民兵连长算是干到头了。

可万一是对的呢？

老首长因为这事儿，头发全白了，老伴儿更是哭坏了眼睛。

当年韩振山把他从死人堆里背出来，这份恩情他记了一辈子。

王健咬了咬牙，笔尖落在纸上。

字迹写得飞快。

“首长，我在东南某地发现一线索，疑似韩锋……”

写完最后一行，他落上款，把信纸叠好塞进信封。

在信封正面写上“京都军区大院韩振山亲启”，右上角贴上邮票，重重盖上“加急”的红戳。

他把信封塞进公文包，拉上拉链。