那些想法像泉水一样涌出来。一个谋杀案。一个看似完美的密室。所有人都有动机，所有人都有不在场证明，所有人都在等着看侦探的笑话。他们以为这是一起无解的案子，以为凶手永远抓不到。

然后，侦探发现了那个指印。

不是凶手的。是被害人的。是第三个人的。是谁的？

玛丽边写边想，边想边写。

她写侦探如何发现那个指印，如何把它拓下来，如何对着光仔细看那些纹路。她写侦探如何悄悄地收集嫌疑人的指印，一个一个地比对。她写那个最后关头——当所有的证据都指向错误的方向，当所有人都以为侦探错了，当他拿出那枚指印，把它和凶手的指印放在一起——

阳光从窗户照进来，落在纸上，落在她的手上，落在那个已经干了的、深色的指印上。

那个指印还在那里。

她的指印。

独一无二的。

她忽然想起一件事。

如果她写了一个用指纹破案的故事，别人会怎么反应？

他们会说：这是真的吗？指纹真的能用来破案吗？这位女作家是怎么知道的？

他们可能会质疑。可能会嘲笑。可能会说她异想天开，说女人果然不懂逻辑，说这种破案方式纯属虚构。

但她知道。

她知道这是真的。

她知道几十年后，指纹会成为刑侦的标准手段。她知道那些嘲笑她的人，会被历史打脸。

这个念头让她忍不住笑了一下。

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那天晚上，玛丽躺在床上，把那几页纸放在枕头边。

她没写多少。只有开头，只有几个场景，只有那个指印的出现。主角还没有名字，凶手还没有确定，密室还没有破解。

但够了。

这是她的。

不是偷来的，不是抄来的，不是借来的。

是她自己的脑子想出来的，是她自己的手写出来的。

她想起下午那滴墨汁，想起那个无意间按下的指印。如果不是那滴墨，她可能还在犹豫。还在想那些未来的名著，还在想能不能抄一抄，还在想“反正没有人知道”。

但那滴墨落下来了。

那个指印留下了。

好像在说：你是你。你不是任何人。你能写别人写不出的东西。

她翻了个身，把脸埋进枕头里，嘴角弯了一下。

不是那种“松了一口气”