吸声。

“听。”阿箬突然压低声音。

有节奏的滴水声，从左边传来。

还有别的声音——极轻微的摩擦，像是布料蹭过石头。

萧景珩抬手示意她别动。他从怀里摸出火折子，轻轻一吹。

火苗跳起，照亮前方五步内的区域。

地上有一串脚印，新鲜的，还没干透。方向朝里。

“不是我们留的。”他说。

阿箬蹲下看了看，“鞋底花纹不一样，这个人穿的是军靴。”

“朝廷的人？”

“或者冒充的。”

萧景珩吹灭火折子。黑暗重新吞没一切。

“不管是谁，先进去再说。”

两人贴着墙往里走。滴水声越来越近。

走到拐角处，萧景珩停下。前面有光，昏黄的，像是油灯。

他探头看了一眼。

一间小室，四四方方。墙边摆着两个陶罐，中间一张石桌，桌上放着一盏灯。灯芯忽明忽暗。

地上躺着一个人。

穿着灰袍，脸朝下。背上插着一把短匕，刀柄还在颤。

阿箬捂住嘴，没出声。

萧景珩盯着那人看了一会儿，忽然开口：

“他还没死。”