才是傻子！”阿箬挥扇子打他，“这破扇子还有味儿，一股陈年脂粉香，你从哪个姑娘手里抢来的？”

“青楼老板孝敬的。”萧景珩一本正经，“说是头牌亲手题的诗，价值千金。”

“呸！”阿箬作势要扔，“那你留着当传家宝吧！”

她扬手作势，却没真扔。扇子还在手里，轻轻摇着，扇起一阵微风。

两人就这么坐在石阶上，你一句我一句地斗嘴，谁也没提刺客，谁也没提危险，仿佛刚才那场生死搏杀只是做了场梦。

可他们都清楚，有些东西，已经不一样了。

阿箬低头看着自己腿上的布条，嘴角悄悄翘起。

萧景珩望着远处熄灭的灯笼，手指在膝盖上轻轻敲了两下，像是在打某种节拍。

夜很深了。

风又起，吹乱了她的发，也吹皱了他的衣袍。

他们仍坐在原地，谁也没动。