一个年轻士卒张了张嘴：“这……这是什么？”

没人回答他。

他身后，一只粗糙的大手捂住了他的嘴，一柄刀横过他喉前。干净，利落，没有多余的血。

周大越过他软倒的身体，大步走向城门。

训练有素的人，拿训练有素的刀，做训练有素的事。

守门兵卒试图抵抗。

商队的掌柜，那个总眯着一双眼的胖子。从袖子里抖出数十点寒星。