是姓氏，是“瀋”的省笔——古法烹煮的技法之一，以沸水反复浇淋食材，使其断生而不失鲜嫩。这种技法失传已久，连爷爷都没见过真正的瀋法，只在旧谱里读到过寥寥数语。

巴刀鱼将碗口对着光。

豁口很新，断茬没有包浆，像是不久前刚被人摔碎的。

他抬起头，环顾四周。

甬道里没有别人，只有三十九名试炼者各自低头搜寻遗物。没有人注意他手里这只碗，没有人对那只碗产生任何兴趣。

但他知道。

有人在他之前来过这里。

不是二十年前的父亲。

是更近的、不久前的人。

那个人摔碎这只碗，把刻着瀋法传承的碗底留在原地，等待某个能认出它的人弯腰拾起。

巴刀鱼将碗底收入怀中。

他没有声张，没有示警，只是继续沿着甬道向前走。

玄龙玉在他胸口轻轻跳动。

残玉依旧冰凉，完整的那枚却比任何时候都温热。它感知到了什么，却无法传递给他——或者，它正在传递，只是他尚未学会解读。

甬道尽头出现三道岔口。

左路隐有流水声。

中路飘来炊烟。

右路一片死寂。

巴刀鱼停在岔口。

身后陆续有人追上来，在岔口处短暂驻足、交换眼神，然后各自选择一道门跨入。有人选了左路，有人选了右路，也有人像他一样，久久站在中路门前，望着那缕从黑暗中飘出的炊烟。

“炊烟是回家的路。”娃娃鱼轻声说。

他望着中路深处，帽绳在指尖绕完最后一圈，打成一个死结。

“我爸以前也这么说。”他说，“他在工地上做饭，每天收工都要等最后一缕炊烟散尽才熄火。他说，烟还没散，回家的路就还亮着。”

他顿了顿。

“后来工地出了事，他没有回来。”

巴刀鱼没有说话。

他迈步跨入中路。

炊烟越来越浓。

不是呛人的浓烟，是柴火将尽时升起的那缕清白，淡得像晨雾，软得像旧棉絮，贴在皮肤上带着微温的潮意。

巴刀鱼顺着炊烟走了很久。

久到身后酸菜汤的脚步声从清脆变得拖沓，久到娃娃鱼的呼吸从平稳变得急促，久到他自己也分不清是走了半炷香还是半个时辰。

炊烟忽然散了。

他站在一座石门前。

门楣上没有篆文，没有雕饰，只有一道被高温灼烧过的焦痕。焦痕呈手掌形，五指张