说自己的厨心‘挺好吃’的。”他拍了拍巴刀鱼的肩膀，那只手的力道很重，像在拍一块案板上的肉，“不过你说得对。厨心的好坏，不看它好不好看，看它好不好吃。好看是给外人看的，好吃才是自己的。”

他转身朝门口走去，走到一半停下来，没回头。

“你那个玄力漩涡的事，我刚才在水里加了点料，暂时帮你压住了。能管三个月。三个月之内，你得找到静心雪莲。找不到的话——”

“会怎样？”

“也不会怎样。就是你的厨心会继续长，长到比你本人还大，然后你就变成一个只会做饭的疯子。疯到连煮一锅白粥都能煮出九品意境，但再也想不起来自己为什么要煮这锅粥了。”

他推开铁门，走了出去。门外走廊里的灯把他的影子拉得很长很长，拖在粗糙的水泥地面上，像一道愈合了又裂开的旧伤疤。

巴刀鱼站在原地，摸了摸自己的胸口。那里温温热热的，心跳得很稳，不像之前那样狂躁了。他又看了一眼灶台上那口黑铁锅，锅底三道裂纹在灯下泛着金光——裂过，补过，还在用。

酸菜汤走过来，重重拍了他一下。“老巴，你的厨心到底长啥样？真的丑？”

“丑得很。”巴刀鱼把空碗放回桌上，忽然笑了，“丑得像一盘炒土豆丝。”

娃娃鱼歪着头看了他半天，也跟着笑了。“那下次你炒一盘给我们尝尝呗。我倒要看看，五岁小孩眼里的炒土豆丝，是什么味道。”

巴刀鱼没有回答。他低头看着自己的手，手心还残留着那只白瓷碗的凉意。凉的，但不冷。像一碗放凉了的汤，没人喝，却还温着。

他忽然想起黄片姜说的那句话——“厨心可以救人，但救一次就会裂一道痕。”他低头看了看自己的胸口，那道浅淡的裂痕还在，但他不后悔。

就像他不后悔走上这条路一样。