下去。

双膝落在枯草上，磕了三个头。

额头磕在冻硬的土地上，磕破了皮，渗出血来。

他看着那片土地，看着冻硬了的泥和枯草，看着自己的血渗进泥土里。

“陈将军走好。”

“您不欠任何人的。该死的人，不是您。”

他顿了顿，声音更低。

“赵崇武，你死得太便宜了。”

他站起来，用袖子擦了一把眼角。

转过身，望着北方安化府方向冲天的黑烟。

那里还在烧，已经烧了三天了，还在烧。

火光映红了半边天，黑烟翻滚着升上夜空。

他攥紧了拳头，指节泛白。

然后他转过身，对收拢的残兵说：“回威北关。”

残兵们从山谷里出发。

两万三千人，排成一条长长的队伍，在暮色中往南走。

有人拄着拐杖，有人被人搀着，有人躺在担架上。

陈怀远的遗体被放在门板上，由四个亲兵轮流抬着，走在队伍中间。

门板上盖着沈川的披风，深蓝色的，边角绣着云纹。

没有人说话。

只有脚步声，担架的咯吱声，拐杖戳在碎石上的笃笃声。

沈川骑在马上，走在队伍最前面。

他的额头上还留着那个磕破了的口子，血已经干了，变成暗褐色的。

风吹过来，带着冬日的寒意和远处隐约的焦臭——那是安化府还在烧。

已经烧了三天了，还在烧。