忽然觉得有些眩晕，走得太久了，从二十岁走到如今鬓角泛白，从轻快的步子走到草鞋磨穿，从逍遥长生的梦走到这片荒唐的乱世……

他低头打量着自己的手。

那些常年熬药磨出的茧，那些被符纸浸黄的指缝，那些细碎的旧伤。

这双手能画符、能施针、能碾碎一把把杂粮放进汤锅里。

可这双手却救不了大汉的乱世！

天快黑了，远处有零星的火光，是另一群流民。

他还能听见隐隐约约的哭声，断断续续的咳嗽。

他很累了，腿在打颤，眼底全是干涸的血丝。

可他明天还会走到下一个县，还会生火，还会往锅里加一捧碾碎的黍米，还会烧一张黄符，还会说：“来，这是符水，喝了能驱疫气！”

然后等到夜深人静，他还是会想，他救了几十万人，可他救人的速度赶不上乱世杀人的速度！

治好的病人还会饿死，活过春天的人熬不过冬天。

那他到底该怎么做，才可以救下大汉的百姓？