鞋底摩擦砂石的细响，在死寂的庭院里放大成催命的鼓点。

华烨横剑当胸，冷汗浸透后背衣衫。

陈萧那双染上赤红的眼眸，死死锁定前方步步逼近的身影。

脚步声缓慢而沉重，在死寂中碾过空气。

华烨咬紧牙关，却发不出半点声音，只能眼睁睁看着对方抬起手——那柄短刃在昏暗中划出一道难以捉摸的弧线，像被无形的手牵引着，悠悠向他递来。

快与慢在此时失去了意义。