他转身，走进工坊。

三百个工匠已经到齐了。

锤子，刨子，凿子。

三百双手。

鲁四站在最前头，花白的胡须在晨光里镀了一层金边。

他高高举起那支娘子弩。

没有说一句话。

三百双眼睛，齐刷刷落在那支弩上。

三百张面孔。

有老的，有少的。

有疲惫的，有麻木的。

可这一刻。

他们眼里都有光。

高尧康站在工坊中央。

他看着那些光。

炉火噼啪作响。

他开口，声音不高。

“从今日起——”

三百把锤子同时握紧。

“咱们造的，不止是弩。”

没有人说话。

可他知道，他们都听懂了。

晨光穿过窗棂，落在他月白色的袍角上。

天井外，不知谁家的雄鸡长鸣一声。

远远的，有货郎推着车经过，拖长了调子叫卖。

“炊饼——热炊饼——”

高尧康听着那悠长的叫卖声。

他想起御街上那个被金兵抽落马下的老汉。

他的炊饼铺子，如今是周贵他娘每天送菜时，顺道照顾着。

老人后背上那道鞭痕，已经结痂了。

他说，等伤好了，要亲手给高衙内做一炉最脆的炊饼。

高尧康收回思绪。

他看着鲁四。

看着他身后那三百双手。

然后他低下头，轻轻抚过腕间那副护腕。

铜钉在晨光下闪着细碎的光。

阵列如山。

同进同退。

他转过身，向着工坊深处走去。

身后，三百把锤子重新响起来。

叮当。

叮当。

像心跳。

也像有人在看不见的地方，把脊背一节一节，慢慢挺直。

窗外，夏日的风穿过天井，带着泥土和青草的气息。

蝉还没有开始叫。

可槐树叶子已经很密了。

在风里沙沙响。

像雨声。

也像九百年前，第一场惊蛰之后，所有的种子正在泥土深处，悄悄地。

悄悄地。

顶破壳。