三个字在嘴里过了一遍，像在品一杯刚泡好的茶。

“你随意。”

厉无双的嘴唇又动了一下。这一次他发出了声音，但那声音不像人能发出的——像一只被踩住尾巴的猫，从喉咙里挤出一声含混的、分不清是哭是笑的声响。

他转身就跑。

暗红色的道袍在夜风里翻卷，袍角的火焰纹被风吹得猎猎作响。他的步子又急又乱，鞋底在碎石上打滑，踉跄了一下，差点摔倒，又爬起来继续跑。他跑向焚天宗的人群，跑向那些刚才还在求人救他的师弟们。他的手伸出来，像溺水的人去抓最后一根浮木。

“救我——！”

他的声音从喉咙里挤出来，沙哑，尖锐，像指甲划过石板。

没有人应他。那些刚才还在喊“厉师兄”的师弟们，一个个往后退。不是不想救，是救不了。天劫不长眼，谁凑上去谁挨劈。

厉无双跑进人群。人群像被船头劈开的水浪，往两边分开，给他让出一条路，又在他身后合拢。他站在人群中央，四周都是人，但没有一只手伸过来。

他抬起头。天上的乌云没有散。它跟着他，像一只被拴住的狗，不管他跑到哪里，那根绳都拽着它。

他忽然不跑了。他站在那里，暗红色的道袍垂在脚面，袍角的火焰纹不再翻卷。他的肩膀塌下来，像被人抽走了骨头。他抬起头，看着天上那团正在凝聚的乌云。

“完了。”他说。声音很轻，轻到只有他自己能听见。