回头看了一眼。她正弯腰给缝纫机换线，后颈露出一小截。灯泡的光把她影子拉得很长，投在身后的白墙上。蝴蝶牌缝纫机的金属转轮在灯光下亮了一下，又暗下去。

我没有心动。

但我记住了那个声音——咔嗒、咔嗒——在老街的夜里，格外清晰。