右手的手腕，将那支已经裂成两半的竹杆毛笔稳稳地握在掌心。

七个墨字化为了一片金黄色的沙暴。

沙暴不大，只笼罩了前方大约三十米的范围。

但在那片翻滚的黄沙之中，隐约可以听到号角的呜咽，以及千军万马踏碎冻土的轰鸣。

那是一支看不见的军队。

从秦汉到宋明，从边关到内陆。

每一个朝代都有人披上过这副金甲，每一场战争都有人在黄沙中倒下又站起。

他们没有面孔，也没有姓名。

但他们的意志，穿过千年的纸页，沉淀在了这七个字的笔画里。

此刻，这些意志被周墨一笔一笔地唤醒。

化作了一堵由文明自身构筑的城墙。

扫街人的脚步，在这堵墙前，彻底停了下来。

竹扫帚的红绳在黄沙中飘荡。

它的白色眼珠盯着那片翻涌的虚影，机械的身体出现了极其微小的迟疑。

这种迟疑只有零点几秒。

但对于身后正拼命看着秒表的林涛来说，这是他这辈子最漫长，也最珍贵的零点几秒。

“还差一分半。”

林涛的声音，几乎是从牙缝里挤出来的。