这几十万人的声浪。

林鬼没有看他。

他环顾四周。

看台上的声音一浪盖过一浪，半魔去死的喊声此起彼伏。

他扫过那些激动到扭曲的面孔。

讽刺的是，喊得最大声的、最歇斯底里的，不是那些高高在上的贵族，也不是那些狩猎半魔的法师。

而是那些坐在最后排、连看台都上不去的平民。

他们的脸上写满了恐惧和愤怒，仿佛半魔的出现会夺走他们仅存的一切。

就像当年。

烈焰焚烧的那天，叛徒们附声贵族，高声笑着。

旁观的那些流民，眼中没有同情，只有仇恨。

仿佛他这个曾经为他们带来新生的人，死有余辜。

林鬼闭上了眼睛。

他伸手从背后拿出橡木法杖，握住了杖身。

指尖摩挲着那被磨得光滑的木质，感受着和当年没有多大差别的圆润触感。

他叹了口气。

然后睁开眼。

左手纸喇叭重新举到嘴边。

“你说得对。”

他的声音平静，平静得像一潭死水。

“下贱的半魔，弱小的流浪法师，没有地位的穷苦出身。”

“就该被死死压在下水道里，当一只过街老鼠，永远翻不了身。”

“哪怕下贱半魔的实力是传奇。”

他顿了一下。

“哪怕……弱小的高阶法师，掌握了无吟唱的漂浮术。”

“也没有资格参与高贵的运输队选拔。”