他的右肩劈下去，刀锋砍在青石板上，溅起一蓬火星，石板被劈出了一道白印子。雷响的刀卡在了石板缝里，他用力往外拔，就在这一瞬间，郑毅的匕首抵住了他的喉咙。

雷响的手停了，刀还卡在石板缝里，他弯着腰，脸朝下，脖子上的皮肤贴着冰凉的铁。他能感觉到自己的喉结在刀锋下面上下滚动了一下。

“你输了。”郑毅说。

雷响直起身，把砍刀从石板缝里拔出来，扛在肩上，转身走了。走了两步，回头看了郑毅一眼，嘴巴张了张，没说话，走了。

院子里的人群开始骚动了。不是愤怒，是一种说不清道不明的东西——像是羞愧，又像是愤怒，又像是两种混在一起分不清的什么。狂刀门的人，在自己的山门里，被人用一把匕首连赢了三次。赢厉寒，赢苏檀，赢雷响。三个人，三种刀法，三个不同的路数，全都输在同一把匕首上。

一个声音从人群后面传过来。

“让我来。”

人群自动让开了一条路。一个人从后面走出来，不高不矮，不胖不瘦，穿一件洗得发白的灰色袍子，脚上踩着一双旧布鞋，鞋头上有一个补丁。他的脸上没有表情，头发花白了，但脸看上去不老，像是四十多岁，又像是五十多岁，看不准。他没有带刀。空着手。

他走到郑毅面前，停下来，看了郑毅一眼。

那一眼很轻，轻得像一片落在水面上的叶子。但郑毅从那一眼里看到了一样东西——一种久远的、被时间打磨过的、几乎不存在的锋利。像一把被埋在土里几十年的刀，你从土面上看不出什么，但你知道底下有东西。

“我没带刀。”那个人说，声音很轻，轻得像风吹过竹林。

郑毅看着他。

“你不用刀？”

“用。但对你不用。”

郑毅把匕首插回了腰间。

“我也不用。”

那个人看着他，嘴角微微动了一下——不是笑，是一种比笑更深的东西。

“你确定？”

“确定。”

那个人点了点头，退了一步，微微侧过身，左脚在前，右脚在后，两只手一高一低地张开，像一只展翅的鹤。他的姿势很松，松到像是在散步的时候被一阵风打乱了脚步，临时调整了一下平衡。