他站得笔直，深深地鞠下躬去。

一躬。

再躬。

三躬。

每一次，腰都弯成了九十度。

做完这一切，他直起身体。

他没有再看任何人，也没有再说一句话。

他握着那把破镰刀，转过身，朝着后山那片浓得化不开的黑暗，一步一步地走了过去。

他的背影，在惨白的车灯光里，被拉得很长，像一尊沉默的雕像。