硝烟味。

不是来自身后76号的爆炸。那个方向的烟味是焦糊的、含碳的。而他现在闻到的这股硝烟味，是新鲜的。金属的。火药的。

像是有人在不远处擦拭过枪械。

余则成的脚步停住了。

他站在一棵法国梧桐的阴影里。前方大约五百米，就是长江边的撤离码头。他能看到江面上有一条小船，亮着一盏昏暗的桅灯。

那应该是接应船。

但余则成没有动。

他把双手插进了风衣口袋里。左手的手指触到了那个油布包裹。右手的手指触到了毛瑟枪温热的枪管。

他的直觉在疯狂报警。

那不是接应的船。

那是来灭口的刀。