安娜看着他。

她很久没有看见哥哥这样说话了。自从父亲去世后，他一直忙着、累着、沉默着，偶尔开口也是商量事情、安排事务，再也没有时间像从前那样，坐下来和她聊天。

但现在，他坐在这里，和她讨论一本书。

一本侦探小说。

她忽然觉得，这本书，好像不只是书。

“哥哥。”她说。

“嗯？”

“这本书……能借我看完吗？第二卷我还没看。”

达西笑了。

“当然。”他站起来，“你看完了告诉我。我也想读第二卷。”

他走到门口，又回过头。

“乔治安娜。”

“嗯？”

“下次看书，”他说，嘴角带着一点笑意，“记得让安妮把茶热着。”

门关上了。

乔治安娜坐在窗边，低头看着那本已经读完的书。

深蓝色的封面，烫银的字。

弗朗西丝·沃斯通。

她不知道这本书的作者是谁，不知道他长什么样子，不知道他住在哪里。

但她知道，这个下午，这本书把她从沉闷低落的心情里拉了出来。

窗外的夜莺叫了起来。

她拿起那本还没读的第二卷，翻开第一页。

———

柯曾街11号的窗户里，透出一盏孤零零的烛光。

夜已经很深了。街上的脚步声早已消失，远处的蓓尔美尔街也沉寂下来，只有偶尔传来的更夫敲梆子的声音，提醒着人们此刻已是子夜时分。

埃杰顿先生坐在他那间狭小凌乱的办公室里，面前摊着账本、一叠厚厚的销售记录，和一杯早已凉透的茶。蜡烛已经燃掉了一大半，烛泪流得到处都是，但他浑然不觉。

他的手边，放着一张支票。

他盯着那张支票看了很久，然后长长地吐出一口气。

五千本。

两个月，五千本。

他当初印了多少？一千套。他以为能卖半年。结果呢？第一个月售罄，加印一千套。第二个月又售罄，再加印一千套。现在是第三次加印——不，已经是第四次了。

他拿起账本，又看了一遍那些数字。

每套定价三先令六便士，扣除纸张、印刷、装订、书商折扣，每套的净利润大约是两先令。五千套，就是一万先令。

一万先令除以二十——五百英镑。

五百英镑的利润。

他闭上眼睛，在心里