又算了一遍。

没错，五百英镑。

他要分给那个托马逊一成——五十英镑。

五十英镑。

他这辈子从来没有给任何一个作者开过这么大面额的支票。五十英镑，够一个普通家庭过两年。够他在柯曾街这间小铺子里干半年。够他给妻子买一条她念叨了好几年的新裙子，再给女儿请一个像样的家庭教师。

而他，只是把这张支票写出来，签上名字，装进信封。

他苦笑了一下。

五十英镑。

那个托马逊——不管他是谁——两个月就赚了五十英镑。

而那个托马逊的下一本书，下一本，再下一本——

埃杰顿先生不敢往下想了。

他知道，这张支票寄出去之后，那个托马逊就再也不是“新作者”了。蓓尔美尔街上那些大出版社，那些当初连稿子都不愿意多看一眼的出版商，现在怕是肠子都悔青了。他们会拿着更高的分成、更优厚的条件，蜂拥而至，争着抢着要把这个作者从自己手里挖走。

而他呢？他只是一个柯曾街上的小出版商，一个连门面都破破烂烂的铺子，一个当初只敢给一成分成的人。

他拿什么跟人家争？

除非——