的新裙子，够她再也不需要担心“嫁不出去怎么办”。

是因为那些数字背后的人。

那些她不认识的人。

那些正在读她故事的人。

她深吸一口气，打开信，开始读。

读着读着，她的眼睛亮了起来。

读着读着，她的嘴角弯了起来。

读到最后，她把信放下，抬起头，看着父亲。

“父亲。”

“嗯？”

“埃杰顿先生想和我签独家协议。”她说，“分成……提到一成半。”

班纳特先生的眉毛挑了起来。

“一成半？”

“嗯。”

他沉默了一会儿，然后笑了。

“你知道这意味着什么吗？”他问。

玛丽点点头。

“意味着他怕我被别人抢走。”她说。

班纳特先生笑得更深了。

“没错。”他说，“蓓尔美尔街上那些大出版商，现在应该已经派人打听了。他们会拿着两成分成、三成分成的合同来找你，会用最好的纸张、最贵的装帧诱惑你，会告诉你‘埃杰顿那种小铺子配不上你’。”

他顿了顿，看着玛丽。

“你打算怎么办？”

玛丽低下头，又看了一眼那封信。

信上那些字，是埃杰顿先生亲手写的。那些墨迹，是他一笔一画落下的。他说“我相信您，从一开始就相信”。

她想起两个月前，父亲带着两卷手稿去伦敦的那几天。想起那些大出版社的拒绝，想起舰队街那些只认法律书的印刷作坊，想起最后那间不起眼的柯曾街11号。

是那个人，愿意赌一把。

是那个人，在她什么都不是的时候，点了头。

她把信折好，放回信封里。

“我还没想好。”她说，“但我会给他回信的。”

班纳特先生点点头，站起来，走到门口。

“慢慢想。”他说，“你现在有资格慢慢想了。”

门关上了。

玛丽一个人坐在书房里，手里攥着那张五十英镑的支票。

窗外，阳光正好。

她忽然想起弗朗西丝·沃斯通。

那个住在阁楼里的女人，那个被人小看、被人误解、却总能看见别人看不见的东西的女人。

她也曾是那样的。

但现在，她不再是了。

五千个人读过她的故事。

五千个人知道弗朗西丝·沃斯通。

很快，还会有更多。

她拿起笔