木屋后方的阴影里，似乎有什么东西，停住了。

老人没有回头。

他背对着门，站在那张木桌前。

那张刻满了纯朴与沧桑的脸上，此刻木然得没有一丝表情。

他低下头，把碗筷一个一个地浸进水盆里，一边洗，一边用一种平静麻木的声音，对着空荡荡的屋子，低声说了一句：

“六个人。”

“装备很好，带头的用剑。”

“往‘落鹰涧’的老山道方向去了。”

……

黑暗里，似乎有一道犹如夜枭般的低沉声音，微不可闻地“嗯”了一声。

随后，细微的脚步声远去。

一切重新归于死寂。

……

老人一言不发地洗完了碗，把它们一只一只地扣好，晾在灶台上。

然后，他走到那张小小的木桌前，伸出手，拿起了那个相框。

玻璃擦得很干净。

照片上那个年轻人，冲着镜头笑着，眉眼之间，那股散不开的阴郁，在晨光里显得格外清晰。

老人枯瘦的手指，轻轻地、一遍一遍地摩挲着照片上那张年轻的脸，指尖抖得厉害。

许久。

他把相框重新放回桌上，摆得端端正正。

然后，他缓缓走到火盆前，蹲下身，拿起铁钎，一下、一下地拨弄着那堆快要熄灭的灰烬。

火星子被翻起来，明明灭灭。

他就那么蹲着，背对着那扇门，背对着门上那两张一新一旧、并排贴着的符。

两行浊泪，顺着那张老树皮般的脸颊，悄无声息地滑落下来。

“嗤。”

砸进炭火里。

化作了一缕无人知晓的青烟。